ce sera bientôt l'heure

Il m'a réclamé une bière. Bien sur, ce n'est pas autorisé. Quand on ne s'alimente plus, qu'on a 93 ans, et qu'on a le souffle aussi léger que la flamme d'une bougie, non, on ne peut pas boire de bière. Et encore une fois, j'ai eu envie la lui servir, sa bière, juste parce que c'est lui, juste parce que c'est moi.
Que risque-t-il d'arriver ?

Mais je ne suis pas toute seule, ça ne m'appartiens pas.

Et pourtant je me dis que je lui dois bien ça, après tout. Je lui dois bien une petite bière, et je lui dois bien de ne pas juger à sa place de ce qu'il est bon de faire ou non.

Il est fatigué, fatigué, il n'a céssé de dire ça.

Il vacille comme une flamme, sur ce lit anonyme.

Un flamboyant brasier en train de doucement s'éteindre.

Raphaël, le premier.

Et pourtant dans ton oeil encore, dans ton reproche, encore, j'ai vu ce petit éclat de nos trente sept ans de complicité.

Cette chose entre nous, malgré le temps, malgré la vie, malgré le reste.

Une petite gorgée de bière pour un viel homme qui n'a plus faim, serait-ce donc si grave, si ça te tuais ?